Антон В.Е.
(проза)

 

Ночь

     Какие прекрасные звезды. Этот блеск, эта красота, очарование и коварство. Все это в глазах той, с которой мне хотелось бы быть каждую секунду моей жизни. Но где-то там, между звездами есть кто-то, кто распорядился иначе.
     Голова моя ничего не соображает, она абсолютно пуста, грудь как будто раздавлена тяжелым кованым ботинком в прекрасный субботний вечер. А то, что творится в измотанной душе - не передается человеческими словами. Не понять это никому, кто не сталкивался с идентичной ситуацией.
     Я понимаю, что становится холодно, но холода я не чувствую. Испепеляющий и пожирающий все огонь живет во мне и не хочет выселяться. Он душит, притупляет сознание. Я еще в состоянии что-то вспомнить. Боже, это опять ее глаза. Они смеются, они улыбаются мне, такого не может быть, господи не надо. Я бросаюсь бежать, бежать, не зная куда, я лечу в пространстве и времени. Пелена растворяется, и я ощущаю себя в неестественном положении на снегу, из лопнувших от удара об эту злую землю губ сочится солоноватая кровь. Я перекатываюсь на спину и смотрю на звезды, вижу моменты моей жизни, моменты рядом с ней.
     Во мне горел тот же огонь, но он был прекрасен и предназначался для прекрасного. Как я шутил, как улыбался. Какие глупости. Кому они нужны, если я сейчас здесь, на земле, и мне хочется выть. Я не вынесу этой жгучей боли!
     В голову приходит адская мысль: хоть бы из этой раны на губах вытекла вся кровь, и с ней вышел бы весь этот огонь, и сердце забылось в тупом молчании.
Разбухшая одежда постепенно намокает, и от горящего тела начинает валить сизый пар.
     Как молния, внезапный холод. Я съеживаюсь на земле. Что это, чем я заслужил это наказание. Я же хотел любви, как все нормальные люди. По жизни было нескольких таких попыток, но эта привела вот к чему.
     Сквозь занавес собственных мыслей я слышу крик. Крик ужасен, от него веет … смертью. Нет, этого не может быть, так не должно быть!
     Одуревшее и избитое сознание говорит, что надо подняться. То ли от холода, то ли от чего другого, не чувствуя ног, тело поднимается, раскачиваясь из стороны в сторону. Словно компас меня что-то направляет неизвестно куда. Я уже почти бегу. И вдруг ноги останавливаются неестественно быстро.
     Я тупо смотрю на то, что еще недавно было человеком, как я, как она, как все другие страдальцы, живущие и борющиеся за свою жизнь.
     Это был парень, постарше меня, но это уже неважно. Глаза его открыты, они смотрят куда-то вдаль между звездами, но они уже ничего не просят, им ничего не надо, этот освободившийся человек уже далеко отсюда.
     Я молча поворачиваюсь и иду. Мысли проносятся где-то рядом, некоторые я успеваю ловить. Что бы ни заставило этого парня сделать то, что он сделал, я не хочу закончить свое существование так. Мне это не нужно.
     Неизвестно откуда взявшиеся силы поднимают мои глаза на горизонт. Рассвет. Он прекрасен. И к нему шагаю я, одинокий волк в ночи.

© Антон В.Е., 22.08.2004г.

Проза автора:

 °  Ночь

 

 

 °  на главную страницу

 

design - Rest
© Kharkov 2001-2012