6-я Сказка о полетах
Творение
Блеклый Мир заблудился. Он уже давно бродил среди голых
стволов, но не мог найти дорогу назад.
А тропинка, вроде, не была такая прямая, чтоб не зацепиться хотя бы за одну извилину. Странно.
Здесь всё было странным. Трели пташек, заискрившись на морозе кристаллами чистоты, застряли посреди горла. Трупики сидели на ветках, пинались ветром по когда-то опавшей когда-то листве. Почва вместо тихого шороха шагов вызвучивала поскрипывание. Наверное, возмущалась заблудыге. Даже обыденное обеденное Солнце… Оно не виднелось, а намекало о себе: расплывчатым блеклым пятном.
Миру только это и нравилось – солнечное напоминание. Точно в зеркало глянул, увидел знакомые периметры и площади.
Остальное было чужеродным. Непонятливость окружающего бесила. Бес бередил старые чувства, но самое необходимое сейчас: ощущение тропинки-поводыря – не отзывалось на страстный призыв: «Разыскивается !».
«Ну вот, занесло телегу в рай. Попёрся. Погулять захотелось. Тоже мне, зверь-одиночка (точно тут зверем станешь). Одиночество → новые ощущения → полёт фантазии → Творчество. Натворишь тут; ой, натворишь».
Мир устал, ноги слегка подламывало, сердце постанывало. Да и кушать хотелось. Обстановочка не из расслабляющих, до искомого полёта фантазии далековато. Далековато и до искомого пути назад: в уютный дом, в тёплое (без запаха местных грибов) бельишко. И кроссовки уже не блистали сухостью. В общем, что ни говори, куда ни посмотри – болото, мерзкое мёрзлое болото.
Следствие не заставило себя долго ждать: фантазия разыгралась.
Зло нервничающий Мир стал Творить. Алогично, без тщательного осмысления (рассудок – то почти загриппозничал), – это было творение в осаде эмоций, скачущих, как бешеные блошки.
Мысли вопили много, все разное. Кто поскандальнее – громче, выразительней; иные едва расслышивались.
Дикая пляска истеричного скандала родила-таки Творение.
Оно появилось: блеклое отражение Блеклого Мира.
Немного согнутое, с нерешительными ногами, неметричными руками; на макушке – обвислое нечто (Мир подумал – похоже на дождевых червей, иссохнувших в Сахаре). Под червяками поблёскивали две звёздочки. Они Миру понравились, было в них что-то не только отражающее, но и выражающее.
Выражаемое эгоистически привлекало внимание. Мир разглядел лёгкую скорбь, скользящую весёлость, массу сплюсовавшихся самомнений и сомнений, и, самое главное, (Ура!!! – гикнуло внутри) – Творение хотело помогать!!!
Дальше – просто. Мир спросил: «Вы местный? Пожалуйста, выведите меня отсюда».
Деловито моргнув, Творение протянуло пятипальцие и повело к дороге, ведущей прочь из леса.
Ольга
Кравченко
7-я Сказка о полетах
Взлет в падениях
Меня разрывает на части…
Две сущности войны ведут:
Склоняясь у идола власти,
Ищу на свободе приют.
И в новых стихах не забыться,
Хоть ты их читай, хоть пиши.
И все перекрыты границы…
Но Кто-то мне шепчет: « Пляши…
Пляши для себя и для Неба пляши,
Пляши – и влюбляйся в падения.
В падениях бьются те части души,
Где прячешь свои приведения ».
Музыка
Когда нет музыки во мне,
Со стоном строится стена
И укрывает имена
Тех грез, что отреклись от сна
И глупых пряток на войне.
Когда нет музыки во мне,
Водой становится река.
Нет форм и нет веслу толчка…
Вода безмерности мелка,
Но все твердит о глубине…
Когда нет музыки во мне,
Я криком разобью хрусталь –
И запоет немая даль,
Осколками смывая сталь
И строя небо в тишине…
Размышления
Стихами исписаны пачки бумаги,
На стенах волнуются толпы картин.
Да только мне вновь не хватает отваги,
Как с жизнью останусь один на один.
Когда мой выбор – присесть или топать;
Когда мой выстрел – в себя или в них;
Когда ладоням – отдать или хлопать,
Но дверь отворить, если входит Жених.
Наверно, давно обчиталась я сказок.
Наверно, мой метр непомерно велик,
Наверно… Да что там до этих отмазок –
Смотри, вот под кистью рождается Лик…
Интересно жить
Интересно жить, когда творишь,
Сердцем чуя каждое мгновенье.
Интересно жить, когда горишь,
Созидая русло Провиденья.
И взлетая, натянуть струну,
И узором нот осмыслить фон,
И создать ту самую страну,
О которой с детства видел сон.
Елена Кофанова