|
|
3-я Сказка о
полетах
* * *
Маленькая девочка идет по миру,
Смотрит испуганно, что это вокруг,
Какие странные рядом лица,
Какие нелепые движения рук.
Глаза подняла, посмотрела повыше,
Но там отражение все тех же людей.
Смотрела и вниз, чем Земля эта дышит;
Не дышит совсем, додыхает скорей.
Еще раз смотрела, кто справа, кто слева,
Сжималась в комок, чтоб никто не достал.
И зубы зажала, и руки скомкала,
Все тельце сложила, скрывая накал.
Маленькая девочка шла по миру.
Сначала она опустила глаза,
Потом она опустила руки,
Следом зачем-то слетела слеза.
Девятый вал меня настиг в октябре
Осень когти в душу запустила,
Ветер мышцы свел тугой тоской.
Лес простыл. Печаль моя заныла,
Фальшь выводит сиплым голоском.
Сердце плачет, выжимая капли;
По сосудам нервным протолкнуть комки.
А в глазах - изведанные дали,
Мир застыл, на веки брызнув сны.
* * *
Вот брызнули мозги -
Осколки фантазий цветных разбросало.
А дальше? Пустяк, только майя - сны.
И всех охватило, наш мир засосало.
Так странно мне…
Тебе?
Не знаю.
Возможно, все нормально для тебя,
В груди не давит холод нещадящий.
Всепоглощает нашу жизнь машина дня
В обычном серо-буднем настоящем.
Так жажду я…
А ты?
Не знаю.
Потеряны мгновенья в миллиардах лет,
А как бы мне хотелось
Увидеть всю картину, этот чудный свет,
В глазах чтобы зарделось.
И стало бы понятно, для чего она –
Зародыш, может быть, стекающего сна –
Зачем вон там мерцающая точка,
А вдруг,
Она картине не нужна?
* * *
Бег времени…
Неумолимо…
Скорей бы… даже хоть сейчас…
Забыть себя и стать счастливой.
Конец всем сказкам – вот мой сказ.
.
* * *
Тоска заела – это в сердце, верно,
Хотя, кто знает, и душа вдруг есть.
Сейчас все в горле, душит жирной пеной,
Насело сверху чьим-то грязным телом,
Устроилось уютненько в свой каменный насест.
Теперь-то скоро, отложить лишь яйца,
Немного отогреть, вложить слезы и зла,
А вот и первенцы: изъеденные горем,
Счастливые от боли – птенчики греха.
Я - художник
Я - художник, я - гений, великий творец.
Кисть в руке - жезл волшебный, дарующий чудо.
Пустоте полотна мной положен конец,
Разноцветие дня расплавляю в этюды.
Я пишу свою жизнь. Каждый вздоха глоток
Брызги масла бросает на серость эскиза.
Порождает судьбу смелый кисти мазок.
Мой венец - это я…
Я - художник картины.
Ольга
Кравченко
|
