Делайте всё то же самое, только с учетом используемого адреса 192.168.0.1Если зайти не получается — проверьте, прописан ли у Вас IP-адрес. Как прописать IP-адрес чтобы зайти на 192.168.0.1. Чтобы прописать IP-адрес, надо сначала попасть в Сетевые подключения.

Rest
(проза)

 

Ночные мысли.

   Слова? Зачем? И так все понятно... Ни к чему это все... Забудь... Всему есть название и ничего не называется достаточно правильно. Ты слышишь? Я слышу... Так только сон может шелестеть в звуках ветра. Я забываюсь реальностью... не той, насущной, надоевшей... нет... необходимой, нужной, вечной... для которой нет ничего сложного, трудного и тяжкого... Здесь все просто и понятно как слово - люблю. Да... люблю... вот так просто... И в звуках музыки есть какая-то тайна... скрытая от взора людей... я вглядываюсь в огни за окном и вижу там себя... мое лицо отражается на гладкой поверхности стекла и вместо глаз у меня огоньки окон в соседнем доме, вместо мыслей - зимняя ночь... Где-то рядом двое влюбленных нежно любят друг друга... где-то убивают, калечат, бьют... А здесь - музыка... звуки саксофона... такие мягкие и чарующие... Они влекут меня на задворки моего сознания, в бессознательное, в мир чувств и только чувств.... 

   Вы были когда-нибудь на задворках своего разума? Нет? А попробуйте... это интересно... Только нужно забыть обо всем... забыть. что есть на свете такой человек как я... как вы... как они... все они...

   Опять плачет маленький ребенок. Захлебывается плачем и просит, просит ласки, тепла, нежности, счастья... Почему у нас нет счастья? Почему мы все время стремимся к чему-то ненужному? Нет ответа... это въелось к нам в душу... это течет вместе с кровью... И сердце бьется из последних сил.... Где мы? Оглянитесь вокруг... Разве это тот мир, в котором мы хотели бы жить? Ни за что... Нет... Каждый чем-то недоволен....Секунды уходят, сливаясь в минуты, часы, дни, недели, месяцы, годы, тысячелетия... Боже мой! Для чего это все? Мучительно ищу ответа и не нахожу.... Помоги же мне найти его, помоги стать на верный путь, чтобы быть для тебя необходимым...

   Проходит состояние отрешенности... И в усталый мозг постепенно приходят умные слова, образы, насущные желания... Так хочется не пускать их туда... Господи! Дай же сил не быть таким, каким не нужно быть... Ведь это так просто... Зайти на подоконник и шагнуть чуть дальше... И взлететь... К облакам, к небу... такому синему и высокому... Господи, помоги же не стать пылью... помоги быть таким, каким быть не стыдно перед тобой.

   Музыка... Льется потоком дождя, шелестит ветерком в листьях берез... Бесконечный поток создания... Создания чего-то светлого, счастливого... безумного? Да, черт возьми! Я безумен сейчас... Пускай... Мне все равно, мне хорошо.... Я счастлив. Моей душе больше не нужно бороться за меня, я отдан ей полностью. И пусть... пускай все будет так. Пускай... Взмах рук, как крыльев. Шелест перьев, свист ветра. Будет ли это когда-нибудь? Будет ли небо ближе ко мне, будут ли облака моими братьями? Кто знает... Тяжело, больно и противно... 

   Капли дождя... нет... не на улице... В музыке... Они падают звонкими нотами. И в такт ритму бьется сердце. Толчками разгоняет музыку по телу... И каждая клеточка слышит эту неповторимую мелодию... мелодию жизни...

   Жизнь! Живи! Вечность! Господи! 

   Где же? Где же ты? Слезы... Я плачу, как ребенок... в темноте.. Включите свет, мне не хочется дышать этой липкой темнотой... Откройте окна, я хочу почувствовать ветер в моих крыльях... Как! Вы не знали? Да, у меня есть крылья... Большие, белые... Только от долгого хранения в шкафу они стали серыми и их подъела моль... Странно, правда?

   Я понимаю мир... В такие моменты откуда-то сходит озарение. И достаточно долго помучившись, каждый может его понять. Я понимаю мир... Почему же вы не можете его понять? Или нет смелости узнать жестокие испытания? 

   Хочется цветов... Красных, желтых, голубых... Чтобы были разные цвета. Я хочу так... Мне говорили - нет, и я молчал... А надо было кричать! Вопить, грозить... Что-то делать.

   Устал... Музыка заканчивается, веки отяжелели... хочется спать...

   Вот так все и заканчивается. Когда-то хочется спать, когда-то есть... Когда-то - просто любить. Всему свое время.. И кажется это время пришло...

© Rest (Андрей Святенко) декабрь 2000 г.

Проза:

 °  Пустота

 

 

 °  на главную страницу

 

 design - Rest & Sham group ( rest@hotbox.ru )
Kharkov - Moskow 2001-2012