Кумир
Он вышел, стройный кипарис,
В фойе отеля «Мир»,
Ему толпа кричит: - Держись!
Ты свой, ты наш кумир.
Причёска – крик, сапожки – лоск,
Улыбка – ля мажор,
Под тушь глаза, напудрен нос,
Костюм – в блатной узор.
Он сел в авто – последний писк,
Дал газ – зелёный свет,
Включил последней моды диск –
Свой сольный рок-проект.
А в зале фанов не унять,
ОМОН нахмурил бровь,
Уже пора – пробило пять,
Адриналинчик в кровь.
Хай-фай момент, пошёл отсчёт,
Ударник – парень хват,
Бас, соло, ритм, кумир поёт,
Рок-пафос «Мёртвый сад».
И он – герой, толпа ревёт,
Энергии – буран,
И, подпевая, глотки рвёт,
Кумир сорвал стоп-кран,
И полетела чехарда,
Охраны рвётся нить,
На сцену просится толпа -
Экстаз войны продлить.
Трещат рубашек ворота,
Дубинки лечат страсть.
А фаны, с пеною у рта,
Свою диктуют масть!
Побоище и хэппи-энд,
А в воздухе - металл,
Ещё мгновение, момент –
Кумир себя отдал…
Скорей в гримерку – ломота,
И снова в вену шприц,
В зрачках облом и пустота,
Свобода, пенье птиц…
Он сел в свой классный мерседес –
Пора пришла кутить,
На сцене он и Бог, и Бес,
Без сцены не «прожить».
Мысль
Два шага к зеркалу в упор –
Лицо уставшее, чужое,
Не доктор время, время – вор.
Воображение больное
Готово мне нарисовать,
Мой апокалипсис, но всё же,
Не всё дано ему урвать,
Продать, изрезать, уничтожить.
Морщины собраны у глаз,
И плесень седины витая,
К реалям возвращают нас,
Что нас невольно окружают.
Всё то, что смотрит на меня,
Так просто не имеет смысла,
Без взрыва чувств, любви, огня,
Без устремлённой в вечность мысли.
И, если в зеркале твоём,
Хоть кто-нибудь её увидит,
Тебя уже не сжечь огнём,
И желчным словом не обидеть.
Она бессмертна, но, увы,
Погребена под толстым слоем
Примитивизма и канвы,
И кто-то мог бы стать героем,
И не героем даже, нет,
Обычным сапиенсом гомо,
Но занавес, зажегся свет,
И губит легкая истома,
Образовавшийся порыв,
И страсть свою утихомирив,
Подушкой голову накрыв,
Себя мы с этой жизнью мирим.
А утром, снова подойдя,
К отображению с надеждой,
И мысли больше не найдя,
Мы прикрываемся одеждой.
Денежные значки
Сколь не был бы наш мир большой чудесен,
В нём горя больше, чем весёлых песен,
Вращаемся вокруг бумажек липких,
И у кого их нет – не вышел в «сливки»…
В них пот людей, злословия сплетение,
И многие за ними шли бы тенью,
Поскольку так у нас заведено –
Имеешь деньги – многое дано,
И в рот тебе глядят, не уставая,
Ну, чем бы угодить ещё, не зная,
Того, глядишь, и сам приободрился,
Доволен стал, как заново родился,
И от простых людей ты стал далёк,
Для них ты, словно выдуманный Бог,
Так «непросты» их странные печали -
Подумаешь, зарплату задержали,
Нашли из-за чего чесать язык,
Как этот мир прекрасен и велик,
И лучше бы общаться о высоком,
О силе духа, что воюет с роком,
И, в общем, очень много разных тем,
Чтоб о зарплате позабыть совсем…
И вдруг, как оказалось, неувязка,
Внезапно оборвалась ваша сказка,
И вы уже совсем не так важны,
И ваше фото снято со стены,
Тогда ты начинаешь понимать,
Что о высоком хорошо мечтать,
Когда желудок не даёт сигналы,
Что сайт его вы посещали мало,
И коль вы не имеете деньжат,
То вас самих имеют, как хотят.
Мода.
К церкви подъезжали иномарки,
На стоянке – опели и форды,
В «мальборо»-кульках лежат подарки,
Вспомнили о Боге, толстоморды.
Кто вы, демократы, коммунисты?
Верить иль не верить – не проблема,
Даже если в прошлом атеисты,
Не стоит для вас ребром дилемма.
Свечи пожирнее да потолще –
Бога покупать сейчас придётся,
Вас благословят святые мощи,
Слово божье и для вас найдётся.
Поп не старый в бороду лукавит –
Вам места «козырные» достались,
Глазками святыми пробуравит,
Чтобы ненароком испугались.
Толстоморды Бога не боятся –
В церковь приходить по моде стало,
Всё равно, что парке прогуляться,
Поразвлечься для своей забавы.
А попы лишь потирают руки –
Местных куполов святых забрала,
Даже кандидатка по науке,
Этим утром церковь посещала.
Привозила ветчину и бутер.
Два кулька конфет, краюху сала,
Срочно нужно «посвятить» компьютер,
Чтоб программа в нём не зависала.
Поп махал кадилом, лил водою,
Золотым крестом касался тела,
Басом говорил, что Бог с тобою,
И полезен для любого дела.
Пооблил водою, как под душем,
Толстоморду прямо в рот попало,
Только так теперь мы лечим души,
И творим такое – «что попало».
Лень – большое достоянье.
(если ничего другого нет)
Ванильные глазки, елейные лица,
Подстрижены зубы, улыбка пылится,
- Вы с нами?
- Чёрт с вами!
Кормитесь червями.
Ведь кто-то же должен в грязи ковыряться,
Поменьше вопросов.
Вам нечем заняться?
Скучаете? Вот вам лопаты и вёдра,
Копайте резвее, чтоб выглядеть бодро,
Хотите жить лучше? Достаток – зараза,
К нему привыкаешь практически сразу,
И минус большой - не поплачешь в жилетку,
Достаточный вирус – как чёрная метка.
Вы тучная масса, червивое тело,
Ему так приятно, оно так хотело,
Оно так стремилось остаться не мытым,
Болеть постоянно, быть серым, забитым,
За чем суета, деньги тратить на мыло,
Ваш папа – в десятом колене Смердило.
Ну ладно, мы примем всё в письменном виде,
Рассмотрим, обсудим, не будьте в обиде,
Согласно регламента выступит каждый,
Достанет из папки докладик бумажный,
Прочтёт: «Господа, не волнуйтесь, мы с вами».
Меж строк я услышу: «Кормитесь червями».
Исповедь бесплатного туалета
Я по жизни не везучий,
Белый ворон, чёрный кот,
Не представился мне случай,
Не убавилось хлопот.
Каждый гадит сколь есть мочи,
Каждый плюнуть норовит,
Каждый день с утра до ночи,
У меня душа болит.
У соседа в ближнем доме,
Там совсем другой расклад,
Правда там и цены ломят,
Но не пустят всех подряд.
И клиенты из культурных,
И приятный разговор,
Не бросают мимо урны,
Плитки кафельной узор,
Там уборщица Светлана,
В том же доме и живёт,
Тряпкой с мылом моет рано,
Вот туда и прёт народ.
А какие унитазы,
Как зеркалят, как блестят,
Писсуары, словно вазы,
Не сортир – весенний сад.
А ко мне, как на лужайку,
Тянет грязных и бомжей,
Я бесплатный, попрошайка,
Место сбора алкашей.
Десять лет не нюхал хлорку,
Паутиною зарос,
Набивался на уборку,
Мне заткнули рот и нос.
А недавно, боль им в печень,
Хулиганы взяли нож,
Наносили мне увечья,
В виде пьяных наглых рож.
Не живу, переживаю,
Думал руки наложить,
Только чем и как – не знаю,
Видно мне судьба пожить.
Я доведен до предела,
Дверь к себе заколотил,
Чтоб страдать, так хоть за дело,
Только бы хватило сил.
Правда
С уст чужих людей слетая,
В фразы строились слова,
Есть ли правда, и какая,
Есть на этот счёт молва?
А молва ходила кругом,
На всеобщем колесе,
Как ужиться нам друг с другом,
Чтобы правы были все?
Чтоб не мучалось сознанье,
Невозможностью понять,
От невежества, незнанья,
В потолке дыру искать.
Правда есть и правды нету,
Правда, люди говорят,
Где-то шастает по свету,
И её найти велят.
И случается однажды,
Что находят там и тут,
Подключают суд, присяжных,
Клятву верности берут.
И такую супер-правду,
Суждено тебе узнать:
Тот, кто ангел был – стал гадом,
А святой стал воровать.
Перепуталось всё сетью,
Правд различных по цене,
И в какую б ты не метил –
Всё равно сидишь на дне.
Правда, где ты? – извините,
На неё сейчас лимит.
Вы сначала заплатите,
В файле ценничик лежит.
Правы те, другие тоже,
Всех рассудит прейскурант.
А другой исход возможен?
Нужен спонсор и гарант.
Неделька.
Понедельник, утро, ноль на массу,
Хоть стреляй из пушек – не поднять.
В десять еле встал, напился квасу,
Побежал на службу план спасать.
Вторник. Был резвей. Проснулся рано.
Музыку включил, зевал до слез.
Зубы чистил, брился, принял ванну,
Женщине своей цветы принёс.
В среду отводил ребёнка в школу.
По дороге с ним учил предлог,
Сын шутил и выглядел весёлым.
Я же вновь спешил, не чуя ног.
Рыбный день – четверг. Я тоже рыба.
Съел на завтрак рыбу и поплыл.
А вокруг штормило от улыбок,
Улыбаясь, в офис заходил.
В пятницу проспал - ложился поздно,
С вечера не спалось, хоть убей.
Спутники считал на небе звездном
И гонял на чердаке чертей.
В субботу важно посетить работу,
Зарплату по субботам выдают.
С кровати подниматься не охота,
А вдруг её в квартиру принесут.
В воскресенье спится, сколько можно.
Отсыпаюсь на семь дней вперёд,
Пока это дано, пока – возможно,
А после – на Благбазу – в турпоход.
Почему рыбы не моргают?
Почему рыбы не моргают?
Кто в глубинах моря их пугает?
Может, что-то знают?
Знание своё не отдают,
Им гордятся, гордость – институт.
Плавая в просторах океана,
Плавниками щупают нирвану,
Попадая в сети к рыбакам,
Верность скользкую оставят там.
И в глаза уже смотреть не будут,
Нет, не от смущенья, вопреки,
Подумаешь, поймали рыбаки.
Рыбий взгляд холодный, не понять,
Хохот или хочется рыдать.
Пусть поучатся каталы-игроки,
В сетях, поиграв, но, не подав руки,
Смерть принять спокойно, словно лама,
В призме рыбьих глаз полно обмана,
Они умнее, чем казаться могут,
Им главное – не показать тревогу.
И всегда остаться при своём:
Рыбами родились и умрём.
Почему рыбы не моргают?
Легче плавать в море, не моргая,
На базаре рыбу покупая,
Удивляюсь, смотрит, как живая,
А в глазах сплошные цифры-коды,
Понимают их морские воды, -
Грамотно устроена природа...
Маньяк
Я маньяка не боюсь,
Пусть он сам меня боится.
Об заклад с тобой побьюсь,
Этой ночью не приснится.
Топором или ножом
Он меня не запугает,
Нет его за гаражом,
Нет за домом, за сараем.
Не укусит за язык
И в засос не поцелует.
Дело ясное – мужик
Его не интересует.
Ох, уж, эти маньяки
Запугали женщин милых.
Чуть коснёшься их руки,
Вздрагивают, что есть силы.
И кричат во всю гортань:
«Ой, мужчина, кто вы, что вы?»
Будто я – какая дрянь.
Не обидел даже словом.
А она: «Вы не маньяк?»
Да, разве что, по женской части.
«Интересно, это как?»
А сама цветёт от счастья.
Ох, уж, эти маньяки,
Живодёры-истуканы,
Кровопийцы-мясники,
Будем вас ловить в капканы.
(©
Аристарх Подъюбкизыркало, 21.01.2005г.)